SPALTUNG

In seinem Dienstzimmer, bei einer einzelnen Schreibtischlampe und halb geschlossenen Jalousien, schreibt Halvard Grønn langsam an einer internen Meldung. Zweiundsechzig Jahre alt, sechsunddreißig davon im Dienst – ein Mann mit der stillen Erschöpfung dessen, der zu lange zu viele Dinge gewusst hat, über die er nicht sprechen durfte. Die Meldung betrifft einen Fall aus dem Jahr 1993, dessen ursprüngliche Einstufung möglicherweise nicht der Faktenlage entsprach. Er wählt jedes Wort, jeden Konjunktiv mit Bedacht, denn er weiß: Dokumente leben länger als die Menschen, die sie verfassen. Als der Brief fertig ist, adressiert er ihn, legt die Briefmarke daneben – und beschließt, ihn morgen abzuschicken. Heute ist er müde.

Drei Tage später findet ihn die Nachbarin. Vollständig angezogen auf dem Bett, die Arme an den Seiten, die Wohnung tadellos aufgeräumt. Herzversagen, sagt der Notarzt; Grønn war herzvorbelastet, der Tod früh, aber nicht unerklärlich. Der Brief bleibt liegen, ungefrankt, und wandert in die Schublade eines Kollegen, der einen Tag darüber nachdenken will. Aus dem Tag wird eine Woche. Die Schublade bleibt zu. Grønn hat den Brief geschrieben – aber nie abgeschickt.

Magnus Olsen glaubt dem Bericht nicht. Ein Anruf einer vertrauten, vorsichtigen Stimme – »Ich bin es. Wir müssen reden.« – zieht ihn in eine Welt, in der Todesursachen sauber sind und Akten noch sauberer, in der ein dreißig Jahre alter Fall und ein spurloses Gift näher an die Gegenwart rücken, als irgendjemandem lieb sein kann.

SPALTUNG ist der kälteste, politischste Band der Reihe: ein Fall über Geheimdienste, Staatsräson und die lange Verjährung der Schuld – und ein weiterer Schritt auf das große Finale zu.